domingo, 30 de diciembre de 2012

Párrafos para recordar (segunda entrega)...

Esta madrugada es la primera del mundo. Este color de rosa que se amarillea y pasa al blanco ardiente, nunca se posó así en el semblante con que, por el oeste, el caserío encara lleno de ojos de vidrio el silencio que viene en la luz creciente. Nunca hubo esta hora, ni esta luz, ni este ser mío. Mañana, lo que fuere, será otra cosa, y lo que yo vea será visto por ojos recompuestos, llenos de una nueva visión.

Libro del desasosiego
(Fernando Pessoa)



martes, 25 de diciembre de 2012

Quién sabe...

[...] nos levantamos con la esperanza de encontrar, tal vez hoy, este nuevo día en que podría acontecer cualquier cosa, absolutamente todo.

Las horas
(Michael Cunningham)


sábado, 22 de diciembre de 2012

Hoy el mundo sigue girando, así que...

¡FELICES FIESTAS A TODOS!



Ilustración de Ferrándiz



sábado, 15 de diciembre de 2012

Confidencias...


Las confidencias bajo el paraguas se convirtieron, poco a poco,  en suaves ronroneos.
(C.M.SB)



viernes, 14 de diciembre de 2012

DOS SOLES
Doña Lourdes, (¿la recuerdas?) me indicó que ocupara el asiento vacío que estaba justo a tu lado. Tú no me miraste, concentrada como estabas en buscar una hoja en el desorden de tu archivador. La clase continuó como si nada la hubiera interrumpido. Por fin encontraste un papel en blanco y lo deslizaste hasta mi mesa. Entonces, desplegaste ante mis ojos la variedad de colores que guardabas en tu caja de pinturas. Durante largo rato, dibujamos a dos manos. Yo coloqué un sol amarillo en un extremo. Tú, uno violeta. Aquello nos hizo reír. Acababa de nacer nuestra amistad, un mismo paisaje bajo dos soles distintos.
Publicado en "Amigos para siempre" (Editorial Hipálage).
(C.M.SB)


jueves, 13 de diciembre de 2012

Caracol, col, col ...


“…Sin saber cómo ni por qué, el caracol que vivía en el geranio de la ventana del señor Garrigós apareció en Nueva York. Esto no llamaría la atención si dicha ventana también estuviese en Nueva York o en los alrededores; pero como no era el caso, porque la ventana estaba a orillas del Mediterráneo, en Alicante, España, pues la llama. El señor Garrigós y el caracol se conocieron en el campo una mañana brumosa; ambos lo recordaban como si fuera ayer…”.






















domingo, 9 de diciembre de 2012

jueves, 6 de diciembre de 2012

Párrafos para recordar (primera entrega)...

Cuando, después del té, cerróse la puerta y quedó todo muy abrigado (porque las noches eran entonces frías y brumosas) me pareció aquel interior el retiro más delicioso que la imaginación humana podía concebir. Oír cómo se levantaba en el mar el viento, saber que la niebla avanzaba reptando por la llanura desolada que nos rodeaba, contemplar el fuego pensando en que no había por allí sino aquella casa, que en realidad era una embarcación, resultaba una cosa de cuento de hadas.

David Copperfield (capítulo III)
Charles Dickens

Charles Dickens

sábado, 1 de diciembre de 2012

Una historia para compartir...

Siempre un poco sorda, un poco ciega


Hace poco viajé a Edimburgo por cuestiones de trabajo y tuve tiempo para hacer un poco de turismo. En el mismo día, y en menos de cinco horas, me topé por casualidad con tres curiosidades. La primera, la tumba de Bobby, un pequeño y lanudo skye terrier del siglo XIX. Fue el perro de un sereno llamado John Gray; vivieron juntos y presumiblemente felices durante dos años, hasta que el hombre murió. Entonces el perro se instaló sobre la tumba de su amo y no hubo manera de echarlo, aunque los guardianes del cementerio de Greyfriars, hoy en el centro de la ciudad, lo intentaron repetidas veces. Al final, compadecidos ante esa muestra de fidelidad, lo dejaron estar y, con el tiempo, hasta le construyeron un pequeño chamizo y lo alimentaron. Bobby se pasó 14 años sin moverse de la tumba; cuando murió en 1872, a la avanzada edad de 16 años, lo enterraron a la entrada del cementerio y pusieron una lápida todavía visible. Fuera, en la puerta del camposanto, hay una bonita fuente con la efigie del perro en bronce.

Rosa Montero
(El País Semanal, 25 de noviembre de 2012) 



viernes, 30 de noviembre de 2012

DÍA DE LAS LIBRERÍAS
Hoy, 30 de noviembre, se ha celebrado el día de las librerías, de esos lugares mágicos, donde la palabra escrita impregna el aire, donde miles de personajes y autores nos llaman con voces insistentes, atropellándose unas a otras, confundiéndose unas con otras. Sin embargo, esas voces nos hablan desde el silencio, desde la paz de un encierro del que ansían ser rescatadas. De entre todas ellas, una se impone y, con un hilo invisible, tira de nosotros con una mezcla de suavidad y energía. Y es, justo entonces, cuando nuestra mano se extiende y elige ese libro inexplorado que parecía estar esperándonos desde siempre.
(C.M.SB)


sábado, 24 de noviembre de 2012

NAUFRAGIO

Busqué la fuente de la felicidad y naufragué en un mar de posibilidades.

(C.M.SB)


viernes, 23 de noviembre de 2012

LA VOZ DE LA TIERRA...

Que sea primavera
cuando escribas,
y el día, como hoy,
tenga un sol cuya luz
no proyecte más sombra
que la que dan las alas
de los pájaros.
Que tus pasos te alejen
más de ti,
y que cada palabra,
cada verso,
sean los que esperabas
y no acababan nunca
de llegar.
Y cuando estés muy lejos
y hayas dejado atrás
las dunas del desierto,
donde las flores vuelvan
a brotar,
no te importe seguir.

¿Sabrá volar el mar?
(José Corredor-Matheos)
Editorial El Jinete Azul

Ilustración: Noemí Villamuza

lunes, 19 de noviembre de 2012

JUEGO

El tren llegó a la hora prevista. Y, como siempre, ella estaba esperando en el andén. Sin saber exactamente por qué, quise tensar la situación y y descender del vagón en el último momento, como en las películas, cuando las puertas comienzan a cerrarse y ya se ha perdido toda esperanza para el reencuentro.
Escondido tras una cortina, quise observar su inquietud al buscar mi rostro entre los pasajeros que abandonaban el tren, su impaciencia al mirar el reloj más de cien veces y su perplejidad al quedarse sola en el andén. Pero nada de eso ocurrió. Ella permaneció inmóvil, como si nada ocurriese, con la mirada fija en la ventana del vagón en el que yo me ocultaba.
Ahora, pasados los años, estoy convencido de que me vio. Quizá también estuviese jugando. Pero no me atreví a bajar para comprobarlo.

Miguel Ángel Hernández-Navarro.
Antología del microrrelato español (1906-2011). El cuarto género narrativo. CÁTEDRA.


domingo, 18 de noviembre de 2012

Lluvia de hojas...

Esta mañana, mientras tomaba un café en la terraza de un bar, observaba el cielo, muy azul y salpicado de nubes muy blancas. Poco a poco, el viento ha comenzado a soplar, cada vez con más fuerza. Frente a mí, las ramas de un árbol bailaban al son de las ráfagas de aire. Las hojas secas se han desprendido, todas a una. Antes de caer al suelo, planeaban unos instantes, hacían piruetas cruzándose entre sí y susurraban con voces llegadas de otro tiempo, de otras mañanas de domingo que se han ido para no volver o que sí regresarán, a mi memoria, cuando menos las espere.
Las campanas de la Iglesia de la Antigua se han sumado a esos susurros y una bandada de palomas asustadas ha sobrevolado los tejados. En ese preciso instante, he apurado el café y he echado a andar.
(C.M.SB)





jueves, 15 de noviembre de 2012

 A UN GATO...

No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.

(J. L. Borges) 

LINDA
 

martes, 13 de noviembre de 2012

SABIDURÍA

Aquél fue el día más importante de mi vida. Tenía tres años. Estuve perdido durante cinco horas que fueron como cinco siglos.
Cuando me encontraron era un niño feliz que conocía todos los secretos del mundo, de sus hablas y de sus gentes.
Nunca pude recordar el destino de mis pasos inocentes en aquel tiempo extraviado.
Ahora que soy viejo tan sólo reconozco algo parecido al aleteo de un pájaro con el que volaba en la orfandad de un desierto brillante.
Pero hace mucho que los sueños me sustituyen la memoria.

Luis Mateo Díez.
Antología del microrrelato español (1906-2011). El cuarto género narrativo. CÁTEDRA.



sábado, 10 de noviembre de 2012


JUGAR CON VENTAJA

La luna es mi cómplice. Cada noche entra por mi ventana y me susurra al oído todos tus sueños.
(C.M.SB)




jueves, 8 de noviembre de 2012

La función del lector / 1

Cuando Lucía Peláez era muy niña, leyó una novela a escondidas. La leyó a pedacitos, noche tras noche, ocultándola bajo la almohada. Ella la había robado de la biblioteca de cedro donde el tío guardaba sus libros preferidos. 
Mucho caminó Lucía, después, mientras pasaban los años. 
En busca de fantasmas caminó por los farallones sobre el río Antioquia, y en busca de gente caminó por las calles de las ciudades violentas.
Mucho caminó Lucía, y a lo largo de su viaje iba siempre acompañada por los ecos de los ecos de aquellas lejanas voces que ella había escuchado, con sus ojos, en la infancia.
Lucía no ha vuelto a leer ese libro. Ya no lo reconocería. Tanto le ha crecido adentro que ahora es otro, ahora es suyo.
Eduardo Galeano.  
El libro de los abrazos. Siglo XXI.


domingo, 4 de noviembre de 2012

Una muestra de mi colección de ventanas...

Siempre me han gustado las ventanas, adivinar lo que hay detrás de ellas, la vida y las historias que, por un lado ocultan, y por otro dejan entrever. 


País Vasco, verano 2012

jueves, 1 de noviembre de 2012

Ingeniero Mariño, 13

Con un levísimo esfuerzo de la imaginación, cruzo esa puerta abierta. Subo unos cuantos escalones y tiro suavemente del cordón. Ya está. He entrado en un mundo de recuerdos, de rostros queridos y añorados. Recorro el pasillo y mis pies notan bajo sus plantas las irregularidades del suelo, ondas que suben y bajan. Abro la puerta, alta y privada de cristales a base de juegos de niños, cuyos gritos y risas han impregnado, tiempo atrás, las paredes húmedas. La luz cuelga del techo, baja y cálida, y el aire huele a ropa secada al calor del brasero. La mesa, redonda y acogedora, preside el comedor. Esa mesa que, sin ser grande, de niña me pareció enorme, quizá porque -como si hubiera en ello algo de magia o de duendes- se agrandaba conforme íbamos sentándonos a su alrededor.
El balcón está cerrado y tras los cristales veo a gente que camina; llegan hasta mis oídos voces, el rodar de los coches, tal vez unas campanadas a lo lejos. Pero apenas presto atención a lo de afuera. Mis sentidos están atrapados. Hay demasiada vida dentro de esos muros y nada puede distraerme. He traspasado esa puerta que permanece siempre abierta. La puerta de la memoria.
(C.M.SB)


miércoles, 31 de octubre de 2012

sábado, 27 de octubre de 2012

EL ARCO IRIS

Aquel día llovió tanto, cayó tal cantidad de agua que los colores de todas las cosas, de todas las plantas, de todos los animales y de todas las personas se diluyeron y desvanecieron. Todo se veía desteñido. Ya nada tenía color.
Tras muchas horas dejó de llover y todos pudieron contemplar con honda tristeza toda aquella monotonía incolora.
Entonces, en el cielo, apareció un imponente arco de siete colores. Y los hombres tomaron aquellos colores para pintar de nuevo el mundo. Tomaron el color naranja para pintar de nuevo las naranjas. Tomaron el color verde para pintar de nuevo la hierba. Tomaron el color azul para pintar de nuevo el mar...
Aquello no ha vuelto a suceder nunca. Pero, por si acaso, desde entonces, siempre que cesa la lluvia aparece en el cielo un arco de siete colores, con los que se podría volver a pintar el mundo.

Cuentos para niños que se duermen enseguida
Pinto & Chinto. 
Editorial Kalandraka.


martes, 23 de octubre de 2012

Interrogante...
¿Por qué se está difuminando la diferencia entre escuchar y oír? Me parece tan poco acertado como confundir mirar con ver.
(C.M.SB)


lunes, 15 de octubre de 2012

LA NOCHE

Allá en la infancia, Helena se hizo la dormida y se escapó de la cama.
Se vistió de punta en blanco, como si fuera domingo, y con todo sigilo se deslizó hacia el patio y se sentó a descubrir los misterios de la noche de Tucumán.
Sus padres dormían, sus hermanas también.
Ella quería ver cómo crecía la noche, y cómo viajaban la luna y las estrellas. Alguien le había dicho que los astros se mueven, y a veces se caen, y que el cielo va cambiando de color mientras la noche anda.
Aquella noche, noche de revelación de la noche, Helena miraba sin parpadear. Le dolía el pescuezo, le dolían los ojos y se estrujaba los párpados y volvía a mirar. Y miró y miró y siguió mirando, y el cielo no cambiaba y la luna y las estrellas continuaban quietas en su sitio.
Le despertaron las luces del amanecer. Helena lagrimeó.
Después, se consoló pensando que a la noche no le gusta que le espíen los secretos.

Los sueños de Helena (Eduardo Galeano). Editorial Libros del Zorro Rojo.

Ilustración: Isidro Ferrer

domingo, 14 de octubre de 2012

Hoy recomiendo...

Reencuentro, de Fred Uhlman. Editorial TusQuets.

Me ha emocionado esta novela corta de Fred Uhlman. El tema central es la amistad entre dos muchachos: uno de origen judío, el otro, alemán. La historia transcurre en Alemania, en los años previos a la Segunda Guerra Mundial. Como es lógico, los caminos de ambos se separan. Muchos años después, se produce el reencuentro al que hace referencia el título, dando lugar a un final que sorprende y conmueve a partes iguales.

sábado, 13 de octubre de 2012

A LAS SIETE EN PUNTO

A las siete en punto han sucedido un montón de cosas:
Ha sonado el reloj del ayuntamiento.
También el de la iglesia.
El presidente del gobierno ha tomado una decisión importante.
Mi abuela ha puesto la guinda sobre un pastel.
Ha nacido un elefante en África.
Se ha marchitado una flor del parque.
Un niño ha escrito por primera vez una letra: la a.
Una intrépida alpinista ha coronado la cima de la montaña más alta del mundo.
A mi amigo Miguel se le ha posado una mosca en la punta de la nariz.
A mi vecina Laura le han tirado de las orejas por su cumpleaños.
Los bomberos han apagado un fuego.
Un volcán ha entrado en erupción.
Mi tío Nicolás ha construido un barco de papel.
Los pasajeros de un trasatlántico han agitado sus pañuelos a modo de despedida.
Un león ha bostezado en su jaula del zoo.
La cigüeña se ha posado sobre la torre y, desde allí, ha contemplado la ciudad.
Mi hermano pequeño ha roto un vaso de cristal.
Un poeta aún desconocido ha escrito el último verso de un poema muy largo.
A las siete en punto yo me he parado a pensar en todas las cosas que estaban ocurriendo justo a las siete en punto.
Y he sentido un poco de vértigo.
Porque todo esto y mucho más ha sucedido a la vez.
(C.M.SB)


jueves, 11 de octubre de 2012

LA OPORTUNIDAD
Tomó asiento. No debía apresurarse. Lo mejor era calcular las consecuencias, sopesar los pros y los contras, medir los riesgos, calibrar los cambios que se introducirían en su vida, observar desde todos los ángulos, escuchar los consejos de los sabios...
Pasó el tiempo.
Y la oportunidad.
(C.M.SB)



martes, 9 de octubre de 2012

Microrrelato

Memento
Tras veinte años de búsqueda surcando los mares más lejanos, el pirata encontró al fin el cofre del tesoro. Con lágrimas en los ojos y esbozando una leve sonrisa, comprobó que no contenía oro, ni reliquias, ni diamantes, ni siquiera monedas de plata, sino algo mucho más valioso y extraño al mismo tiempo, un papel amarillento que, tiempo atrás, alguien había puesto en aquel lugar: el mapa de regreso.

Miguel Ángel Hernández-Navarro
Antología del microrrelato español (1906-2011). El cuarto género narrativo. Editorial Cátedra.


lunes, 8 de octubre de 2012

Aunque sea lunes...


"Los sueños son los que perduran en nuestra memoria y nos hacen vivir"

Verás el cielo abierto (Manuel Vicent)


sábado, 6 de octubre de 2012

Microrrelato

LA GRIETA

En un tiempo remoto, los hombres levantaron un muro alto e inexpugnable. A un lado quedaron las gentes del Sur, a otro, las del Norte. Durante siglos, la frontera fue respetada, sin que nadie se atreviera a mirar más allá de la pared. Sin embargo, un día, un muchacho del Norte descubrió una minúscula grieta entre las piedras. A través de la rendija, aspiró el aire del otro lado. Olía a especias y a flores. Lo aspiró con fruición y con una creciente curiosidad. Anhelaba saber qué se escondía más allá de los límites impuestos, de modo que, cada mañana, se aplicó a la tarea de agrandar la fisura. No era un trabajo sencillo. Los hombres habían puesto todo su empeño en construir una barrera invencible. No desistió y, centímetro a centímetro, fue abriendo paso a sus deseos. Una noche, se acercó a la abertura e intentó penetrar las sombras con sus ojos claros. Su mirada tropezó con otra mirada, distinta, más oscura, expectante. Aquel encuentro, silencioso y clandestino, fue el primero de muchos otros. Conforme pasaban las semanas y los meses, ambos, el muchacho del Norte y la muchacha del Sur, intercambiaron pequeños objetos, dibujos, tradiciones y leyendas de sus respectivos mundos. Así aprendieron a adivinarse, a imaginar cómo era la vida del otro detrás del muro. Durante el día, los dos jóvenes soñaban con que llegara la noche para encontrarse de nuevo, para que las yemas de sus dedos volvieran a rozarse. La grieta, que en un principio les había parecido una puerta hacia la libertad, se les hizo de pronto demasiado estrecha. Fue entonces cuando sellaron un pacto: derribarían el muro, piedra a piedra. Con sus propias manos. La grieta no podía ser el final de su historia. Tan sólo era el comienzo.
(C.M.SB)




jueves, 4 de octubre de 2012

Hoy se celebra EL DÍA MUNDIAL DE LOS ANIMALES...

Y yo quiero celebrarlo agradeciendo su belleza, su absoluta falta de artificio, el cariño y la fidelidad que nos regalan, su mirada limpia, la inocencia de sus actos, su generosidad, todo lo bueno que descubre uno de sí mismo cuando está a su lado.
(C.M.SB)
"Un país, una civilización, se puede juzgar por la forma en que trata a sus animales" (Gandhi)



martes, 2 de octubre de 2012

Siesta

Hoy reivindico uno de los grandes placeres de esta vida...

la siesta.
(Pintura naïf de Cesare Marchesini)






domingo, 30 de septiembre de 2012

APENAS UN INSTANTE
De entre todas las escenas que pueblan mi memoria cinematográfica, recuerdo aquella en que Kim Novak y James Stewart pasean entre los troncos de árboles milenarios, árboles siempre verdes, siempre vivos. Los dos se colocan al pie de uno de ellos. A su lado, se ven pequeños y frágiles,  casi insignificantes. La actriz se detiene junto al tocón de una secuoya. Sus dedos recorren los anillos del tronco cortado y muerto. Kim señala la minúscula distancia entre un anillo y otro, marcando así el recorrido de su vida. Apenas un instante. Su mirada está perdida, ausente,  lejos de ese misterioso lugar, como si ya se encontrase más allá de la vida, al  otro lado de la realidad. Me pregunto si ella, al rodar y repetir esa secuencia,  no sentiría el mismo escalofrío, la misma tristeza, el mismo vértigo que siente el espectador.
Un minuto después, Kim, se aleja en silencio. Parece que un hilo invisible tirase de ella para conducirla al corazón del bosque.  Mientras, los ojos de Stewart intentan seguirla, tratando de atravesar con su mirada azul esos troncos en cuyo interior circula la savia de la vida. Esa secuencia, bañada en una luz brumosa, apenas dura unos minutos y, sin embargo,como un árbol milenario, posee el secreto de la inmortalidad.
(C.M.SB)

Vértigo (De entre los muertos), película dirigida por Hitchcock en 1958.
 

jueves, 27 de septiembre de 2012

lunes, 24 de septiembre de 2012

DECIDME CÓMO ES UN ÁRBOL

Un poema de MARCOS ANA...

Si salgo un día a la vida
mi casa no tendrá llaves:
siempre abierta, como el mar,
el sol y el aire.

Que entren la noche y el día,
y la lluvia azul, la tarde,
el rojo pan de la aurora:
la luna, mi dulce amante.

Que la amistad no detenga
sus pasos en mis umbrales,
ni la golondrina el vuelo,
ni el amor sus labios. Nadie.

Mi casa y mi corazón
nunca cerrados: que pasen
los pájaros, los amigos,
el sol y el aire.

Decidme cómo es un árbol
Memoria de la prisión y la vida


“Este libro es una lección de humanidad. Un soplo de aire fresco que llega para derrotar al cinismo, a la indiferencia o a la cobardía” (José Saramago).

domingo, 23 de septiembre de 2012

viernes, 21 de septiembre de 2012

EL CUARTO DE HUÉSPEDES

En casa había un cuarto de huéspedes que siempre estaba cerrado porque era de los huéspedes. Las camas estaban hechas, los cajones perfumados, la alfombra sacudida y las toallas preparadas. Mamá entraba todas las mañanas para que siempre estuviera en orden, porque los huéspedes son imprevisibles y nadie sabe cuándo pueden llegar de nuevo.
Durante las noches oíamos ruidos y bajábamos corriendo deseando ver a los huéspedes, pero el cuarto seguía cerrado y mamá nos mandaba de nuevo a la cama. ¡Pobre mamá! No le gustaba nada hacer las camas, perfumar los cajones, sacudir la alfombra y preparar las toallas por culpa de los huéspedes.
Qué nervios los huéspedes. Nadie sabe cuándo llegaron. Nadie sabe cuándo se van a ir.
Fernando Iwasaki 
(Ajuar funerario)

                                                            

jueves, 20 de septiembre de 2012

lunes, 17 de septiembre de 2012

EL SABOR DE LA FELICIDAD
Un día, apareció en mi vida un personaje minúsculo. Me aseguró que era portador de grandes venturas y, acto seguido, se lanzó hasta el fondo de mi copa. No sé qué se apoderó de mí, pero debo confesar que la apuré de un solo trago. Desde entonces, en el momento más inesperado, vuelve a mi boca el sabor de la felicidad.
(C.M.SB)


domingo, 16 de septiembre de 2012

Hoy...

"Uno de los mayores misterios de la vida es el de la imposibilidad de ser feliz un domingo por la tarde".

 Ardor guerrero (Antonio Muñoz Molina)



sábado, 15 de septiembre de 2012

EL REGALO PERFECTO

Sabía que en la cumbre ondeaba la flor de edelweiss. También sabía que aquella flor sería el regalo perfecto para Alma. De modo que subió hasta la cima y, como no había prisa ninguna, encendió su pipa y se dispuso a disfrutar del paisaje. El humo de su tabaco huía cielo arriba tan veloz como su pensamiento. El mundo entero parecía haber desaparecido bajo el inmenso mar de nubes. Sería hermoso convertirse en barco y navegar sobre aquellas olas de algodón.
El viento agitó su bufanda y le recordó que era hora de regresar. Sí, era cierto. Alma le esperaba. El viajero contempló la flor con ojos nuevos, se sentó muy cerca de ella y garabateó unas palabras en una etiqueta. Después, la ató alrededor del tallo y prometió volver. Muy pronto. Con Alma.
(C.M.SB) 

Ilustración: Iban Barrenetxea


viernes, 14 de septiembre de 2012


BREVEDAD

Sólo un hombre de pocas palabras puede confiar su deseo a una estrella fugaz.
(C.M.SB)







Texto finalista del VII Certamen de Literatura Hiperbreve Pompas de papel.

jueves, 13 de septiembre de 2012

Hoy elijo el perfume de los libros nuevos...
 

 


“Dejé pasar las hojas al vuelo, sintiendo ese perfume mágico a promesa de los libros nuevos”.

La sombra del viento (Carlos Ruiz Zafón)

miércoles, 12 de septiembre de 2012

 PROTESTA CONTRA EL TORO DE LA VEGA...

De nuevo, y bajo el disfraz de la tradición, se ha justificado lo injustificable: la tortura y muerte del toro de la Vega. Aunque las protestas son cada vez más fuertes y más  numerosas, no parecen hacer mella en aquellos que podrían abolir esta fiesta de sangre. No tengo la menor duda de que la barbarie continúa año tras año por un solo motivo: el interés económico. Estoy segura de que esta "tradición" desaparecerá el día en que deje de ser rentable. Desgraciadamente, el mundo se mueve sobre el eje del dinero. Quizás hoy más que nunca. Así nos va. Por eso, ahora más que nunca, debemos ser críticos, pensar por nosotros mismos, echar mano de nuestras conciencias y decir no a lo que atenta contra la dignidad del ser humano. Y no hay nada más indigno que usar nuestra fuerza contra el más débil.
(C.M.SB)

Texto publicado en la sección Cartas al Director del periódico El País (14 de septiembre).

martes, 11 de septiembre de 2012

HOY RECOMIENDO...

El pez que sonreía de Jimmy Liao (Barbara Fiore Editora).
Me gusta por sus ilustraciones cargadas de detalles y de ternura. Y por la historia que cuenta: una verdadera invitación a disfrutar de la libertad, de la propia y de la de todos los seres vivos que nos rodean. 
Desde mi punto de vista, recomendable para cualquier edad.


lunes, 10 de septiembre de 2012

LUZ DE NEÓN

Un día, la luz de un cartel de neón se posó sobre mí, como un ojo insistente. Diez minutos después, era capaz de pasar, sin ninguna dificultad, del rojo al verde, deteniéndome en los descansos en el ámbar. Me convertí en un hombre semáforo. Me instalaron en un cruce de la zona centro. Desde allí, vi desfilar la vida intensa de la ciudad. Conforme pasaban los días, fui familiarizándome con caras y formas de andar. Las había de todas clases, pero ninguna llegó a impactarme tanto como la de aquella muchacha que, invariablemente, cruzaba cuando yo me encontraba al rojo vivo. Quizá su mirada inquieta supo descubrir lo que yo me empeñaba en ocultar.
(C.M.SB)