martes, 31 de marzo de 2015

Resumen de unas horas

Otro mes que termina.
Día de sol.
Un café sin prisas.
Un paseo por un parque solitario.
Abejorros que vuelan entre las flores.
Colores pastel en un escaparate.
Una valla recién pintada de gris.
Césped recién mojado.
Toda la tarde por delante.
Baile de claqué sobre el teclado.

C.M.SB.

Fred Astaire

lunes, 30 de marzo de 2015

Rincón Lento

ALMA DE CARACOL

El hombre apresurado entró en un lugar cuyo nombre chocaba contra sus principios: El Rincón Lento.
Una mujer le sonrió al otro lado del mostrador y, en ese mismo instante, él  supo que su vida ya no sería la misma.
La mujer tranquila le enseñó  a demorarse en las palabras, en las miradas, en las caricias, y él aprendió con rapidez. 

Pasado el tiempo, aquella historia de amor dio su fruto: un niño con dos pequeñas protuberancias en la frente. Y es que había nacido con alma de caracol.

C.M.SB.

Nerina Canzi

sábado, 28 de marzo de 2015

miércoles, 25 de marzo de 2015

En un día muy frío...

leo en la pantallita de mi ascensor que en la luna no hay viento ni sonido.
¿Qué se sentirá en un lugar absolutamente silencioso?

C.M.SB.


martes, 24 de marzo de 2015

No sé por qué...

hoy no me puedo sacar de la cabeza estos dos versos de la canción de Silvio Rodríguez: 

Una mujer con sombrero,
como un cuadro del viejo Chagall...

En cuanto me descuido, ya los estoy tarareando. Los canto en voz baja, casi en susurros, en el mismo instante en que dejo de hablar o de hacer lo que estoy haciendo. 
No sé por qué hoy me ronda esta canción, esa melodía con acento cubano. Si pudiera, el plan para esta tarde sería tumbarme en un sitio cómodo y tararear todas aquellas canciones que, como ésta, me conquistaron el oído y el corazón.
C.M.SB.
Birthday: Marc Chagall

domingo, 22 de marzo de 2015

Gestos

Nuestros pies se mueven por la casa a oscuras, con absoluta familiaridad, sin tener que tantear el terreno, sin tropezar jamás con un obstáculo. Saben el punto exacto en el que deben girar, subir o detenerse.  Las manos, que parecen tener vida propia, encuentran sin dudar los interruptores de la luz, los pomos de las puertas, el grifo del agua caliente, el tarro de azúcar en la cocina o las llaves en el bolso. En cada jornada, cada gesto se reproduce con igualdad milimétrica, con esa mecánica carente de pensamiento, de memoria consciente. Marcamos un número de teléfono y el dedo se desplaza con total autonomía, saltando del 6 al 2 o del 5 al 9 mientras nuestra mente anda perdida por ahí, alejada por completo de ese cuerpo que parece haber prescindido de nosotros, que se mueve con asombrosa facilidad por este mundo circular que van construyendo los hábitos, la rutina implacable de los días.
C.M.SB.

Lieke van der Vorst






sábado, 14 de marzo de 2015

Una patria común

La soledad es una patria poblada del recuerdo de los otros.

La vida simple
(Sylvain Tesson)

Elena Odriozola



miércoles, 4 de marzo de 2015

Hay un instinto que lo guía a uno a través del azar para que encuentre las cosas que más van a gustarle.

Como la sombra que se va
(Antonio Muñoz Molina)

Ilustración: Ana de Juan

domingo, 1 de marzo de 2015

Tarde de domingo

Quieta tarde, el aire en calma.
Duerme la siesta el domingo
-sueño de sábanas blancas-.
Luz del cielo, flor en rama
canta el pájaro; no sabe
que el domingo no trabaja.

Gorigori
Mª Jesús Jabato
Faktoría K de libros

Tarde de domingo en la isla de la Grande Jatte (G.P. Seurat)