Observas a la mujer. Está muy quieta. Un cuerpo rígido en medio de la ciudad. Su melena, lisa y perfectamente ordenada. La miras y te concentras. Entornas los ojos. Borras los edificios, das movimiento a sus hombros, doblas suavemente su cuello, cierras sus párpados. Entonces dibujas árboles, ramas cuajadas de hojas verdes. Soplas con fuerza y su pelo se eleva, flota en el aire y casi llega a confundirse con la frondosidad del paisaje. El juego es divertido y, además, funciona.
C.M.SB.
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| ¿? |
Hay caminos muy transitados.
Y caminos silenciosos.
Hay caminos de luz.
Y caminos oscuros.
Hay caminos para siempre.
Y caminos de paso.
Hay caminos marcados.
Y caminos que curan.
Hay un camino para ti.
C.M.SB.
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| ¿? |
Sigo un camino de viento
que los ojos no pueden ver.
La ráfaga, el aliento de la brisa,
el airecillo fresco de la mañana
son mis únicas brújulas.
Abro mis velas y me dejo llevar,
planeo por encima de la ciudad y los campos
y, desde la distancia, contemplo la vida.
Por el momento no quiero tomar tierra,
prefiero seguir así, suspendida,
ligera, sin mapa ni guía.
Sé que el día que vislumbre mi destino,
plegaré las velas y me dejaré caer suavemente.
Posaré entonces mis pies sobre el camino,
abriré los ojos y, con el viento a favor,
echaré a andar.
C.M.SB.
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| ¿? |
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| Fotografía: C.M.SB. |
Tengo la certeza de que he escrito tres palabras mal, pero ya no hay remedio. La carta ya está dentro del buzón y no puedo recuperarla. Así que allá van esos tres vocablos, cuyas sílabas descolocadas, los han transformado en algo confuso y sin sentido. Me pregunto qué pensará el destinatario del mensaje. Quizás crea que son palabras de mi invención y trate de averiguar cuál es su intención oculta. O es posible que piense que le estoy invitando al juego de ordenar las sílabas y encontrar la palabra que se esconde en ese revoltijo de letras. Podría plantearse también si yo estaba suficientemente lúcido o sobrio en el momento de escribir. O quizás recuerde que mi gata tiene la costumbre de pasearse sobre el teclado para cambiar, sin ningún tipo de remordimiento, el orden que yo trato de establecer en mis textos. Ahora que lo pienso, esas tres palabras mal escritas han aumentado las posibilidades de que mi receptor me conteste. Espero que lo haga y pronto. Hasta entonces, en las noches en blanco, me entretendré inventando explicaciones para mis tres errores. Siempre me ha aburrido contar ovejas.
C.M.SB.
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| ¿? |
Paseas por tu ciudad, observas a dos ciclistas y, así, sin más, te vas a Francia.
Ves a un hombre caminando hacia ti y, sin que tenga el menor parecido, te cruzas con tu padre.
Te da un golpecillo de aire en la cara y, porque sí, te asomas al mar.
C.M.SB.
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| ¿? |
Llueve dentro de casa. Una mañana se coló una nube a través de la ventana abierta y, como sin quererlo, se fue extendiendo por todas las habitaciones. No es una nube completamente blanca. También tiene girones grises, naranjas, violetas y rosas. De modo que el agua colorea los muebles, las paredes, nuestros cabellos y nuestras caras. La lluvia es casi constante y ya nos hemos acostumbrado a andar chapoteando en nuestra vida cotidiana. También se nos ha hecho normal ver crecer el musgo en los sillones y en las almohadas o encontrar un renacuajo en el fondo de la bañera. La gente dice que nos pasan cosas muy raras y quizás sea cierto. Pero a mí me gusta observar el vuelo de las libélulas mientras tomamos una sopa teñida con los colores de la lluvia.
C.M.SB.
¿?
