Limpias el polvo de esos libros que te han acompañado siempre. Repasas portadas y títulos, los nombres de esos autores que formaron parte de tu infancia: Enid Blyton, Jerry West, Elena Fortún, Richmal Crompton, Alfred Hitchcock... Te encuentras de nuevo con los Cinco, los Hollister, Celia y Cuchifritín, Guillermo Brown... En un momento vuelven a ti todas las aventuras y misterios de entonces, aquellas largas tardes de verano en las que leías durante horas, absorta, perdida en esos mundos que tan poco tenían que ver contigo, pero que eran profundamente tuyos. Pasas el plumero por los cantos de todos esos libros, abres alguno y de repente te encuentras con dedicatorias de personas muy queridas, esas firmas que ya forman parte de tu vida, fechas ya lejanas, palabras que ni siquiera recordabas, alusiones a anécdotas que te quieren sonar, referencias a cosas que en aquel tiempo formaban parte del presente y que ahora son inevitablemente pasado.
Sacudes el polvo y la habitación se llena de personajes, de días felices, de historias que han ayudado a construir tu propia historia, la que vives en este preciso instante.
C.M.SB.
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