Luces

En tus primeros pasos, la tarde, más que de sábado, parece de domingo. Los niños juegan en el parque y sus padres son atentos espectadores que los contemplan a poca distancia. Te cruzas con una mujer que viste a la manera hindú. Habla por teléfono y sonríe. No entiendes sus palabras, pero sí los gestos de su cara y sus manos. Sus ojos no miran lo que la rodean, están lejos, como si hubieran viajado para encontrarse con la dueña de esa voz que oye al otro lado del móvil. Porque estás segura de que habla con una amiga, quizás con una hermana. Observas a dos adolescentes sentadas sobre una mesa de ping pong. Sus cabezas están muy juntas. Forman parte del conjunto y, sin embargo, parecen estar fuera, ajenas a lo que ocurre a su alrededor, absortas en sus confidencias. Como cada tarde, espías los colores del cielo: allá el rojo, el morado, franjas blancas, azules intensos. La luna, tímida aún, apenas luce en los primeros pasos. Miras las copas altas de los árboles, las antenas de los edificios, las farolas que se han encendido sin que te dieras cuenta. La noche se ha apoderado de la tarde en un instante. Ves luces en las ventanas, el resplandor intermitente de televisiones u ordenadores, faros de coches, los discos cambiantes de los semáforos, los carteles chillones de los comercios... Todo es luz en esta noche. Avanzas hacia el bulevar y las terrazas están llenas. En el aire hay un bullicio de verano, de tertulia sin prisas. Y, de pronto, vuelve a ser sábado. La sensación de domingo ha quedado atrás, en el parque, en el griterío y el juego de los niños, en la espera paciente de sus padres. Levantas los ojos y la luna, apenas una rodajita, resplandece muy cerca de una estrella. Ha olvidado la timidez del atardecer y ahora se ha hecho la dueña del cielo. Es su luz la que te recuerda el camino de regreso. A casa, a estas palabras.

C.M.SB.

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