Tarde

Tarde de nubes de algodón, de paseo lento, de chisporroteo de pájaros, de ramas desnudas que intentan coger el cielo, de flores a la sombra de una señal de STOP. Tarde perezosa que pronostica el redoble de tambores y que huele a tierra. Y a lluvia lejana. Tarde que pierdo y que gano, como tantas otras tardes. Tarde que empieza ya a buscar la noche para hacerse oscura y esconderse entre las hojas del calendario. Tarde.

C.M.SB.

Marina Anaya