Sin duda

Nada mejor que recibir el cariño de los tuyos, saber que unos pocos (que ya es mucho) estarán contigo pase lo que pase. El mejor regalo del mundo. 

C.M.SB.

Juegos

Este invierno juega a ser primavera.
¿Jugará la primavera a ser invierno?

C.M.SB.

Palabras para hoy

¡Qué estrecho era el puente que unía la realidad con lo que pudo haber sido!

Rebeca

(Daphne du Maurier)

Daphne du Maurier

Despiste

Desde que ha sonado el despertador esta mañana, los días de la semana han bailado en mi cabeza y me he empeñado en que era ya viernes. En fin, supongo que mañana me alegraré de que hoy haya sido jueves. Cosas (insignificantes) que pasan.

C.M.SB.

Impaciente

Ayer, al acabar el día, vi un pedacito de Ninotchka y me supo a gloria. Hoy, cuando termine todo lo que tengo que hacer, veré otro trocito. Como se suele decir, la vida no me da para más. Sin embargo, sé que disfrutaré mucho. Será como beber de ese vaso que reposa sobre la mesa, como dar un sorbo más para paladear el licor despacio y apreciar el sabor ya tan conocido y, no obstante, siempre nuevo. Será como descansar en un sillón mullido, como introducir los pies en unas zapatillas viejas y confortables. Será algo así como vaciarse en un prolongado suspiro.  Sí, hoy volveré a reír o a sonreír con la Garbo. Estoy impaciente.

C.M.SB.

Ninotchka (Ernst Lubitsch, 1939)

Crónicas

Cada pequeño paseo, cada pequeño recorrido, se convierte en una crónica. Mientras camina, las palabras van cobrando forma en su mente. Su mirada atenta se fija en cada detalle, en cada persona. Sus ojos se detienen en esa señora que impide que uno de sus perros olfatee a gusto, en ese anciano que camina apoyado en su andador -ese hombre que le hace sentir más joven de lo que en realidad es y que le inspira una extraña mezcla de ternura y desasosiego-, en esa chica que se mueve deprisa balanceando la bolsa del supermercado, en esa mujer que aguarda el cambio de color del semáforo y cuyo pensamiento, a juzgar por su expresión, ha volado muy lejos de ese momento y de ese lugar. 

Decenas de pequeñas crónicas se van construyendo a medida que se desgastan sus zapatos, crónicas que, al llegar a casa, habrán perdido toda frescura. Será imposible recuperar la exactitud de cada sensación, el ritmo de cada escena, la fuerza -siempre efímera - del instante.

C.M.SB.

Jeanette Woitzik

Comienza...

la cuenta atrás. Ánimo, me digo a mí misma. Y a ti también, si lo necesitas.

C.M.SB.

Ideas sueltas

El viento que mueve un toldo de rayas verdes, un hombre sentado en la barra del bar viendo las imágenes de una televisión muda, una canción que le pone música a la vida que transcurre tras el cristal, el ruido de la cucharilla cuando gira dentro de una taza de café, una estrella de Navidad que luce ya a destiempo, quince grados en los termómetros de la calle, nubes grises en el horizonte y hojas secas que levantan el vuelo al paso del coche. Conduzco dirección a casa. Un único pensamiento: escribir, lo que sea. De momento, sólo ideas sueltas.

C.M.SB.

¡Rayos!

Leo en una sala de espera que existen bastantes más probabilidades de que un rayo le caiga a un hombre que a una mujer. Ignoro el motivo, incluso ignoro si es cierto. Pero no me extrañaría que fuera verdad. La naturaleza y la realidad son extrañas con las que convivimos a diario. Y casi sin darnos cuenta.

C.M.SB.

¿...?

Arranca el año nuevo y llega la lluvia. ¿Será un buen augurio?

C.M.SB.

Ekaterina Chekalina