Sin título

Observas la sábana tendida. Es de un color rosa fuerte. Sopla el viento y la tela ondea con tales bríos que parece querer liberarse de las pinzas y volar como un pájaro. Rápidamente tu mente se pone en marcha e imagina que, con cada sacudida, se desprenden del tejido los sueños que han sobrevivido al chaparrón de la lavadora, al efecto del detergente, al afán de borrar cualquier huella que conserve el calor del cuerpo o las arrugas fabricadas en la noche, los pensamientos y preocupaciones, los suspiros o las horas de silencio, la inconsciencia. La tela se agita con el ansia de atrapar el cielo, con el deseo de convertirse en nube, de planear por encima de los tejados para contar a la ciudad los secretos guardados entre sus pliegues aún húmedos. Observas la sábana tendida y deseas que el viento sople un poco más, que la arranque por fin de la cuerda para verla transformada en una cometa que ha conseguido cortar los hilos. 

C.M.SB.

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